A última carta

Venho tentando arrancar-te de mim, num gesto quase
insano de fuga e libertação das garras com que me
prendestes em tuas mentiras... teus delírios.
Mentiras que muitas vezes fingi que eram intrigas,
mas que analisadas pela quantidade de informações
são mais verdadeiras que a maior das verdades que
já me dissestes. Por mais que uses a máxima que diz
“quem conta um conto aumenta um ponto”, os contos
são muitos e subtraindo-se os pontos resta a certeza
do conteúdo em si; muitas histórias que somadas aqui
e ali não enganam mais.
Algo morreu em mim. Quebrou-se o encanto, a magia...
Perderam-se as palavras e já não sinto mais a ânsia
de falar-te ou ver-te, pois quando penso em ti vejo
apenas um actor principiante tentando convencer tua
platéia numa encenação sem nexo onde te perdes entre
as cortinas de um palco roto e mambembe de luzes
bruxuleantes cercadas de mariposas.
Não mais me apetece assistir-te em cenas mal
ensaiadas deste folhetim. Saio em silêncio com a
minha dor e a alma ferida, mas tenho as costas
largas pra suporta-la até que se extingua e um dia
hei de encontrar um novo amor que possa dar-me a
paz que me roubastes.
Desejo que tu te encontres nesta busca louca por
prazeres efêmeros que te enganam a fome como as
miragens enganam os viajantes sedentos, mas não
terás de mim nem as migalhas dos sonhos que por
ti sonhei um dia, nem beberás nenhuma gota das
lágrimas que por ti derramarei.
Não mais... Adeus.